Satan, notre meg, a dit
Aux rupins embrassés des rombières :
Icicaille est le vrai paradis 
Dont les sources nous désaltèrent.

La vallace couleur du ciel
Y lèche le long des allées
Le pavot chimérique et le bel
Iris, et les fleurs azalées.

La douleur, et sa soeur l'Amour, 
La luxure aux chemises noires 
Y préparent pour vous, loin du jour, 
Leurs poisons les plus doux à boire.

 Et tandis qu'aux portes de fer 
 Se heurte la jeune espérance, 
 Une harpe dessine dans l'air
 Le contour secret du silence. "

Ainsi (à voix basse) parla
Le sorcier subtil du Grand Oeuvre,
Et Lilith souriait, dont les bras
Sont plus frais que la peau des couleuvres.

Paul-Jean Toulet